И зачем этот дождь, зачем этот дождь, зачем.
Эй, писатель на небе, похоже на кризис тем.
Все метафоры боли, все слова о тоске и мгле,
Маргарита на мерсе, а вовсе не на метле.
И октябрь в ноябрь, из пустого в порожний ад,
Те, кто смог пережить, об этом давно молчат.
Тем, кто смог отпустить, уже незачем лгать себе,
Под диктовку судьбы, умиляясь такой судьбе.
От тоски и бессонниц рождается лишь гастрит,
И не верь никому, кто иное тебе твердит.
Переполненных пепельниц строчки - смешная роль,
Так что ставь уже точку, приканчивай эту боль.