И кажется мне, что святая икона
Мне в очи с укором и строго глядит.
И. С. Никитин
Горит свеча в руке перед иконой,
Взирает образ молчаливый,
Такой же как во время оно,
Когда мир был не столь фальшивый.
На образе играют блики,
Суровый взгляд сознанье ранит,
Что тихой сапой, многоликий,
Телец посулит и обманет.
Причина бед всех в этом кроется,
Ад не страшит и не прельщает рай.
Смысл жизни к одному лишь сводится:
Займи, купи или продай.
Не переводятся мошенники,
Неисребимо воровство.
Блатных канонов все мы пленники,
В обнимку с ними кумовство.
Возникла боль, как от пореза бритвой
И, отведя свой взгляд на пол,
Я позабыл слова молитвы,
Поставил свечку и ушёл.