«я вновь начал писать, но не хочу врать себе, что это не из-за встречи с тобой.»
ты под градусом, кайфом, счастьем.
много водки и сигареты.
ты смеёшься вдруг грубо-сладко,
ты соткан из противоречий,
из непослушных волос и длинных красивых пальцев.
я люблю эстетичных людей,
а ты на глаза попался,
из-за этого теряюсь в словах.
это совсем не смешно, но я хочу вновь смеяться.
долго и глупо, и просто так.
нет остатков чувств, что случались «до»,
нет той дрожи и боли, я настрадался.
просто встретил тебя и так странно всё.
это как автоматическая сигнализация.
но всё кончается тем, что я сплю с тобой,
под боком,
прям у стены,
тепло.
прибежал к тебе потому,
что тебя не боюсь,
потому, что с тобой не страшно,
с тобой хорошо,
спасибо, что дал одеяло,
клянусь,
всё нормально.
утром ищу твои сигареты,
ты просишь найти их,
они нужны, чтобы запивать чай вместо сахара.
(когда ты бросишь курить, не спрашиваю)
конечно, найду, подожди, вот, в кармане.
я ночью их забирал, когда пил и курил у костра, когда все уже спали.
держи, кури.
уходи, уходи, уходи.
останься.
я не чувствую ни любви, ни ненависти, как прежде.
я полностью мёртв внутри, и только дают надежду на нормальное существование
твои кучерявые волосы, которые ты собираешь в хвост,
и выходишь на улицу курить филип морис, я пойду за тобой.
а потом мы не будем видеться год.