Мы пишем историю ежеминутно,
Воспринимая, как данность, боль утраченного и неудавшегося тогда.
На памятниках выштампана дата, мне не уютно, и, как всегда, убегают, не обернувшись, года.
Из-под хрущёвок и полуподвального помещения выглядывает что-то, не имеющее описания.
За оскорбления властей вам нет, завсегда, прощения,
И падают осенние листья под, забытые Богом, здания.
На балконе мне холодно, сажусь на шершавый бетон и закуриваю.
Одна за одной и больше ничего не нужно в этот злосчастный момент.
Невозможно оправдать или выровнять дурь мою.
У тачек копается, в поисках ксивы, обдолбанный мент.
И сколько так может продолжаться? За нашей свободой не стоит никто.
Падут надежды и вам, отныне, как оборванцам, скитаться по подворотням,
мечтая о поездке в метро.