Мне говорят:"Стихи писать-искусство,
А ты же с Пушкиным и рядом не стоял".
Что ж,слышать мне конечно это грустно.
Да,я не он и так я не писал.
Мне говорят:"Ты брось занятье это,
Под старость лет позориться не смей".
Но всё ж во мне живёт душа поэта
И я пишу,пишу,хоть не Орфей.
Пусть строки мои будут неказисты
И рифма будет вечно в них хромать,
Но посмотрите.Что поют артисты?
Так почему же мне нельзя писать?
Мне говорят:"Но пишут им поэты,
А ты ведь даже вовсе не поэт".
Всё,стоп,хорош давать свои советы.
Мне с вами спорить видно смысла нет.
Как объяснить таким вот людям
Зачем мы пишем,душу рвя свою,
Зачем мы преподносим всем на блюде
Свой оголённый нерв и что писать люблю.
А вы читайте нас,таких как я ведь много.
И может быть поймёте,хоть чуть-чуть.
Да,до Шекспира далека ещё дорога.
На наших мыслях не хотите отдохнуть?