Метрономом пульс
отсчитывает мысль,
каждым ударом
соединяя нейроны
в новую замысловатую вязь -
догони попробуй.
От точки начала начал,
когда пройдена грань невозврата,
в которой ты небу кричал -
Вольным воля!
Где Он обещал
обещал, что не будет боли.
Врал! Себе я и врал...
Уносит всё дальше,
уже и не вспомнить -
с чего, ну, с чего бы вдруг,
когда-то так нужно было,
но выбросило за круг.
Уже и не важно если,
самонеотождествляется
твоё, как будто персональное Я
недавно ещё барахтавшееся отважно
в источнике своего бытия,
кривляясь и вереща
в патоке самомнения,
схваченное желанием славы клещом.
Ему не открыть
вход в моё сердце
своим персональным ключом.
Выброшено теперь
на сухой берег бесконечного,
холодного загадочного "Не Я"
в "Ничто", в "Никогда",
где воды другого качества
уже омывают идеи семя,
желавшее прорасти
в Вечное,
через пробитое мыслью Темя.
Но нужно вернуться.
Ты будто что-то забыл,
там, где брал реальность на пробы,
как говорили местные.
там, где во времени был,
подбирая слова уместные,
где, даже, кажется - жил.
И вот, замечаешь как
стираются лица бывших
когда-то близкими,
смотрящих прямо в глаза
с гравированных ликов
своих обелисков.
И последняя пристань их
не зовёт посидеть уже,
у огня свечи до рассвета
с не пьянеющим от ночной прохлады
твоим ностальгическим бредом
в портрет из эмали, набитом на стали,
Как будто, ты там не один.
И друг отвечает мыслями,
звучащими таким родным
узнаваемым голосом,
манерой вести беседу.
И ты обещаешь - ещё приеду.
И вроде не принято, но,
чокаешься на посошок,
пусть он
и не держит стакан.
А тебя ждёт такси.
Как всегда,
После лечения душевных ран.
Всё там, в остывающем прошлом.
Помнишь ли?
Но вопрос всё тише звучит в уме.
Теперь и не сразу найдёшь,
куда вёл последний путь.
Где они? Места, запоздалых твоих
откровений.
Когда-то всё было действием,
а теперь,
всё больше живёшь
где-то внутри своих воображений.
Что-то забыв и придумав заново.
Возможно закончились цели земные,
а в виртуальной вечности меры другие
и с ходу их не возьмешь.
Нет! Нельзя забывать.
Вот вернётся лето
и я обязательно буду, вновь,
Сидеть со стаканом
накрытым краюхой хлеба,
откровением вам докучать,
не забыв прихватить
для оградки краску,
напевая себе под нос,
буду мазать с любовью
и трепетной лаской,
огороженный ржавым погост.
Потому что больше и некому -
нет никого на свете,
у тех кто ушёл так рано,
не услышав как,
смеются их
не рождённые дети,
в радуге радости слёз.
И, может когда-то
напишу о вас,
вспоминая только хорошее -
весёлый,
да, очень весёлый рассказ.
12.11.19