Завёрнуты слова в немое крошево
Растоптанной души и безразличия.
И кажется, что больше нет хорошего
Во мне, идущем по кирпичикам
Своей судьбы несформированной
И жизни неремонтопригодной.
Я падаю на мостовую, скованную
Осенним льдом и Ротондой...
На посиневшие пальцы глядя немеюще,
Жалеть, что ещё встал для дальнейшего.
И смотрит в зеркале, смеясь нестареюще,
Мой Дориан Грей на меня, как на злейшего...