У поэтов тонкая душа.
Кто не верит - может убедиться.
Разметает листьями шурша
Ветер пошлых мыслей вереницу...
У поэтов призрачная связь
С тем, что выковано прозой жизни.
Каждой клеткой ощущают грязь,
Проступающую в пароксизме…
В пароксизме низменных страстей
Бьется жилка гнусного желанья.
Чувствуют поэты в красоте
Будущую нотку увяданья.
Чувствуют поэты, как цветы
Засыхают в одинокой вазе.
Так же с возрастом умрут мечты,
Превратившись в скопище фантазий...
В безмятежной юности поэты
Осязают легкий запах тлена.
Перед взглядом их мы все раздеты
И ничто для них не сокровенно.
С мастерством изящным демиурга
Заставляют звуки сердцем слушать.
Слово острое, как скальпель у хирурга,
Препарирует больные души.
16.11.16