Крававо- багровое небо,
Зловещим казалось от красок.
Но это, беда человека,
В природе жестоких нет масок...
В природе жестоких нет мыслей,
Богов нет плохих, и хороших...
Но семь миллиардов искр,
На теле ей раны множат.
Когда придет время великих?
Кто дым, обращает в воздух,
Кто тлен, обращает в самый,
Цветущий на свете остров?
Нам жизни, не кажется мало...
Да что там за жизнь, на пол века...
И мы не считаем главным,
Для будущего человека,
Оставить кусочек рая,
Не сжечь, те последние крохи...
Чтоб жил, не превозмогая,
Чтоб жил он, не слыша вздохи...