Открываем двери, веря,
Что потянет ветерком.
Отрекаемся от зверя,
Столп, которого ничком,
Истлевает там, где прежде
Упирался в небеса.
Истина блестит всё реже
В куполах, и каждый сам
Верит в то, что выбирает.
Но не верит сам себе.
Цербер спит у дверцы Рая,
На Неве, где был Тибет.