Не там стоишь, не за то держишься, не о тех печёшься сдобным пряником в благо-уханной премудрыми совами среде.
Ты, Филин, потомок одного из свихнувшихся колен водопровода, построенного ещё рабами Рима, - вяло намекает мой зазывала из-под одеяла.
Сегодня он обходится без подруги, будоражещей животворные флюиды в семенных канальцах общения с внешним миром с вытекающими их них выводами.
Он в квадратном корне против несовершенных стихов - огнетушителей необузданного подобострастия, не имеющего себе подобных аналогов в заумной прозе, написанной моей, позолоченной цыганкой, шариковоземной ручкой.
Он непрозрачно намекает НАТО, что совесть начисто не перепишешь, как это присуще современным историкам.
Разве не анти-гуманно в заведомо абортированных мечтах пожирать глазами не тобой забитый скот на международных бойнях?
Содранная с них мантра - это не та шкура, что накидывают на плечи, даже в с-ума-тошном сбитне грузовиком.
Так долой, мой друг, контрацептивы - приумножим население ближайших планет!