ты так часто находишь себя в других
или видишь себя выше,
чем
они. и читаешь мой стих,
только я уже нем, я остался внутри,
и ты пишешь его для себя сам,
из привычных схем в голове, по кускам.
незнакомец, смотри:
здесь костёр, угольки,
чайный храм голосов,
и зимы леденящий дыхание вальс.
я слышу ее шаги и рисую ее лицо
интерфейсом своих глаз.
я так часто смотрю отстраненно и зло,
в этом кажешься мне ты знакомым.
ты напишешь “тепло”,
интерфейс мой считает “вовне”,
я спрошу тебя, “кто мы?”,
но я уже знаю, что "нас" - нет
ведь ты в заблудившемся старом трамвае
уехал в тибет, за душой или чаем,
а у меня здесь зима или сны -
мы с разных планет.
здесь люди, глумясь, собираются в стаи.
прожить до весны так непросто, я знаю.
я знаю, что Папа ест пиццу,
политики - прессу и жертв Холокоста.
быть может,
на юге
все птицы
замерзнут,
все угли угаснут,
а чувства воскреснут,
быть может, вселенная катится в бездну...
неважно, не вечно.
здесь просто зима,
я пишу ее песню,
а в снежный вечер
копирую танцы.
пока гаснет свет,
я застыну в тепле
и, пусть время-пространство
разделит нас,
ты напишешь мой бред
у себя в голове
интерфейсом своих глаз.