О, как бессовестно алы губы,
что по краю травинки в заснеженной глади,
раскрываясь пунцовыми поцелуями мака,
прижимаясь в объятиях к краю тропы,
дрожа…
Удерживают!..
Пусть даже если бы взглядом на волю,
проснувшейся птицей в бездонности неба,
сном возвращаясь, (стихами умытая)
вторит
картинная
явь…
За немым горизонтом потехи,
мечтой удивляя… по-птичьи:
всё дальше, всё выше и выше,
с высоты обезумевших слов…
Не устану дуть на ладони,
собирая по весне… Вёсны,
а после…
неприкаянной умру скрипкой,
что на Бога плече поёт!