Ни драмы нет, ни полутона,
И снега нет, и жизнь скучна,
Лишь смесь фальцета с баритоном -
Паны с холопами в корчмах.
Сидишь себе, великий кормчий
И слушаешь ушедший рок.
Рэп наши души не прикончит,
Шансон не двинет на восток...
Вороны вечны, жизнь проходит
И каждый день, и каждый год
Так мало солнца при восходе,
Всё ближе массовый исход,
Не почитать ли нам Жюль Верна,
Не впасть ли в детство вопреки
Волне неотвратимой скверны
У устья праведной реки...
Кошмар пройдёт, настанет лето
Печаль отхлынет, наконец
И ты очнёшься в месте этом,
Где хорошо и жив отец...