Лети, синичка! Надоело
сидеть за вышивкой без дела
в сетях эпохи постмодерн?
А где же Пушкин? На опушке,
стихи подслушав у кукушки,
их посвящает Анне Керн?
А, может, бродит по "Растрелли",
где в ноябре звучат капели
(и в Смольном звонницы звонят
под гул ветров), бросает взоры
на перекрёстки, светофоры
от взглядов праздных прячет взгляд.
Так пишутся стихи о личном,
о неприличном и приличном,
порой переходя на мат.
Но в новостях у жёлтой прессы,
смакуя строчки поэтессы,
найдут намёк на компромат.
Найдут иголку в стоге сена,
зарукоплещет вальсам Вена,
хотя давно танцует рэп.
А истина на дне стакана -
дочитана «Лениниана»,
а этот мир летит в вертеп.