А гнёзда грачей опустели.
Как их пустота ранит взор!
И, кажется, держатся еле…
И чудится в этом укор…
А руки деревьев нагие
Заломлены в м’уке, в мольбе.
Пронзительно это красиво -
Достань же, художник, мольберт!
Рисуй запустенье, тревогу
Покинутой светом Земли
И веры бесцветную тогу,
В какую её облекли!
(19.11. 2019)