Ноябрь. Голо. Серо. Стыло.
Природы непригляден лик.
То дождь, то пчёлы белокрылы,
И хлюп шагов похож на всхлип.
Неделю прячется светило
В туман и космы облаков,
Глядеть в окно уже постыло,
Как заточенье отчий кров.
И слава богу, что есть печка,
Дрова, сельпо да интернет.
Осточертели хлопья* с гречкой
Пока хозяйки в доме нет....
Ну, наконец-то появилась, -
Прощай, кладбищенский покой!
Пускай дождь хлещет, что есть силы,
Гремят кастрюли - дом живой!...
Топясь, потрескивает печка,
И суета, и разговор...
Пощебечи, моё сердечко,
Засти мне хлопотами взор....
* - овсяные хлопья