Какая странная старушка,
Всё мнит себя одною из…
Всё мнит, что я её игрушка,
Её пожизненный каприз.
Что я писал о ней и только,
По ней одной лишь тосковал,
Талант губил и плакал горько
Лишь глядя в старческий овал.
Но было всё на самом деле
Совсем не то, совсем не так.
Пишу для всех и еле-еле
Стучит мотор размеру в такт.
Так пусть другие бабку тешат,
Мне это, право ж не с руки.
Пусть заберёт все чувства леший
И пусть страдают дураки.
Когда б создание Зевеса
Открыло личико своё,
Тогда бы, может быть, повеса
Сточил о кремень остриё
Куплета острого, как бритва,
В ответ на хитрости бабцов
И поутихла б наша битва…
Да ненавидят нас, стрельцов
Остервенело и жестоко,
Играя, брызжут здесь и там
Змеиным ядом. Смотрят оком
По не укушенным местам.
И вновь бросок и быстрый выпад,
И вновь из раны хлещет кровь.
И ну, на рану соли сыпать…
Какая на хрен там любовь…