Я перед сном читаю твою тетрадь.
Каждая запись начинается в воскресенье.
Тут до зимы осталось рукой подать,
первый косматый снег и глоток глинтвейна.
Мы зимой ждем новых чудесных встреч,
под подушкой сластей. И что распогодится небо.
А кто-то старается тепло в постели сберечь
для того, кто навеки. Давно только дома не был.
И жизнь не кажется уже привычной,
на юг торопливо срываются грачи и детали.
И все, что есть: «скучаю безгранично»,
что мы друг друга держим на плаву, что обещали
не наблюдать часов. Мигают светофоры,
Земля замерзла и нехотя идет, на минималках.
И твои губы мне благословеньем. И укором,
но дай я приеду и зацелую тебя. Мне не жалко.
Ты мне расскажешь сочную суть в деталях,
А я буду еще по средам и по субботам писать.
Снег начал местами лысеть и медленно таять.
Невозможно читать твои письма.
И не можется спать.
Ноябрь 2019