Забитый пасынок планеты,
Мокрица с городского дна,
Смог осознать уже вполне ты,
Что жизнь печальна и трудна.
На фоне медленного тленья
Окраин ты постиг давно,
Что перспективы поколенью
Природой просто не дано.
Пройдя веков безумных призму,
Был генофонд людской подбит.
И – тупиковой ветвью признан
Твой вырожденческий подвид.
Ещё дозволено плодиться –
В сырой грязи, среди клопов –
Таким, как ты: на ваши лица
Нанесено клеймо рабов.
Забиты доверху бараки
Людскою плесенью. Кругом:
Грызня, попойки, случки, драки,
Бедлам, безумие, погром...
Дрожит от ужаса планета,
Предвидя близкий свой конец...
Венец творенья, ты ли это?
Да и такой ли ты – венец?