Уж остыл его утренний кофе,
И зачем он его заварил?
От любви им достались крохи -
Что ж он ночью опять натворил!
Ну, зачем же любви он просит
У себя, не дождавшись её,
В какой омут его вновь заносит,
На какое опять летит остриё?
Ну зачем его мучат желанья
Вновь объятий и ласковых слов?
Иль почтового мало признанья,
И не хватает хороших снов?
Знает он, что давно другой
Ласки дарит ей, а не мечты,
Не нарушит стихами её покой,
Даже если ими полны листы.
Он глядит уж на турку часы...
Стуки сердца стали глухИ...
Разум факты кладёт на весы -
Но зачем ОНА ему пишет стихи!?
П. Олейник 1973 г. Тюмень