Какая странная забава,
Всё обращать в святое право.
Есть право осени, хандры,
Есть право привечать дары
Любви ли, или смерти оной,
Венчая боль свою короной,
Ты то спаситель, то злодей,
Себя казнящий без затей.
Войдешь ли ты во мрак почтенный,
Рожденный хаосом вселенной,
Что называется, душой,
Иль будешь ерундой иной
Ты увлечён, но грёзы музы
Не избавляют от обузы,
Не объясняют ничего,
Бессилен стих, оставь его.
Но нет, в тебе живет писатель,
Словесных мод законодатель,
Иным бы вовсе не писать,
Но жажду эту не унять.
А впрочем, есть такие люди,
Возможно, баловни судьбы,
Вдруг позабывшие о чуде
Священной этой маеты.
Живут, как будто не писали,
И не горели, не страдали
Под шепот сумрачных ночей.
Стихами не терзают дней,
Так, словно муза их была
Случайной пробою пера,
Как будто мысли рифмовать -
Всего лишь время убивать.
Блажен, кто смог и кто покинул
Неблагодатную стезю,
Писательство как блажь отринул
И проживает жизнь свою
Без этой страсти непременной.
Учись у них, пиит надменный,
А я покамест стих залью.
:)