квартира пропахла примой и чёрным кофе,
туманным утром вот-вот забрезжит рассвет.
он курит на кухне, и света в нем больше нет -
он совсем не Иисус, хоть это его Голгофа,
он, наверно, Иуда, и это - его осина.
зажигает свечу, сигарету к огню подносит,
он гниёт изнутри, но курить никогда не бросит.
он давно уж забыл, каково это - быть счастливым.
снова пишет стихи в тетради, из роз и пыли,
на полях чертит линию мелким кривым пунктиром.
он хотел бы, наверно, этим чёртовым править миром,
но о нем даже близкие люди давно забыли.
он опять сварит кофе - за окнами вовсе стемнело, -
дымный завиток снова проводит усталым взглядом.
...а внизу осень буйствует красками и листопадом.
а внизу на асфальте лежит бездыханное тело.