Я голову задрал, - в морозном небе звёздном
Играла музыка неслышная в зелёном
Оттенке фосфорном свободного огня.
И дух мой пригвождённый, в высь маня,
Творил внутри симфонию шальную,
Увидев партитуру внеземную…
Случается порой, что мы подобны тем
Героям нами созданных поэм.
У каждого свой путь, своя стезя,
И в след чужой ступить никак нельзя.
Имеют все свои размер и шаг, -
Идя дорОгой торной, ты не враг
Ведь сам себе. Не заноси ногИ
Над следом не своим, лети, беги,
Но так, как знаешь только лишь один, -
Всем мыслям и мечтам ты господин...
Куда же нас, поэтов, вдохновение заводит,
И солнечный, блуждающий, как нерв, плазмоид
Спускается с небес горящих, чтоб, как есть
Заряд свой исчерпать в явлениях атмосферных здесь.
На Солнце пятен нет, - они у нас в душе,
Протуберанца огненного след давно потух уже,
Остались только излучение и боль.
И плазмы жидкая пылающая соль
Опять на небосклоне дарит шоу,
Не лазерное, но огнём её ещё
Не раз мы будем зимней ночью взор питать,
Свой горний дух, что телом скован, рвать.
А летом дети Солнца, те плазмоиды шальные,
Сюда ныряют смело молниями шаровыми
И носятся, как угорелые, чтоб после умереть,
Взорвавшись, в атмосфере нашей до конца сгореть.
Сиянием полярным проявившись иль во взрыве
Закончить путь, - в нелёгком этом выборе
Не сами мы вольны, как то желаем полагать,
А как захочет Внеземная Благодать.