Я возвращаюсь в день, минуту — час,
где все знакомо по своей природе,
остра стихов порывистая страсть,
и карандаш отточенный проходит
сто первый круг по контуру цветка,
пока твой голос мечется напротив, -
пустое ожидание звонка
всего, что с нами позже происходит,
и думаю, зачем весь этот бред,
стремление вплетаться в чью-то память,
скрываясь от себя, летя на свет
по хляби семимильными шагами...
Остановись! - себе я говорю
и посмотри, какой безбожной силой
далась дорога к чудо-ноябрю,
который я почти похоронила.
Кем стала я за эти дни разлук
с той девочкой, бросающейся в ноги.
Но до конца очерчивая круг,
я снова замираю на пороге.
Фото: Анни Жирардо