Когда кончится день, уехать за сине море;
расстегнувши ремень, забыть о спидометре – воре
всех времен, скоростей, свободы и крёстной – воли.
До свидания, мигрень, жуткий город и паранойя.
Выйдут сумерки. Пригород. Тени не многослойны,
но пугливы. Спят совы, в лесах они беспокойны.
Гамма серого. Плеск, шепот волн. Уже пахнет грозою
и следы размываются темной морской водою.
Только здесь и возможно спастись от самоубийства,
смотря в бездну, в глаза одиночеству, по-английски
не прощаясь, сойти с дистанции многоборья,
по прибрежной пустыни шагая под шум прибоя.
Светом фар рассекать туманное, кочевое
утро нового дня старой жизни – в том путевое
не то счастье, не то неприкаянность – в том все море:
тишина и покой в свинцово-холодном миноре.
Раздувая костер, ветер с силою командора
сыплет искры, и взор переносится на узоры,
где протекторов клейма рисуют след гастролёра,
пилигрима и просто путника с косогора.
Мельхиоровый вечер в полутьме утопает, и море
умолкает, а вместе с ним утихает и горе.
Сколько раз мы могли бы с тобой оказаться у моря,
сколько дней этой жизни променяли б на шум прибоя.
11 июля 2019 года