На улице холодно. Где-то цунами.
И всё происходит, но только не с нами.
Я прячусь в бутиках от липкого ливня.
Мне страшно с собою. Мне странно с другими.
В душе отключение. Сложно со снами.
А где-то романтика, только не с нами.
И хочется выключить свой генератор,
Но - нет, не сейчас. Я - тупеющий автор,
Который в пустой превращается камень.
А что-то живое - ну, просто не с нами.
Как ветрено там, за границей квартиры,
В безгрешности странного сонного мира.
Я так не хочу, чтобы этот сценарий
Был слаб и безумен, жесток и бездарен.
Но кто-то целуется между домами -
Любовь. Не про нас. Не о нас. И не с нами.
20.11.19.