страданий поэтам, лиричные демоны.
их без смысла порыв лишь временный;
прослыть можно, но конечно, не сразу
придумает разум емкие фразы.
поменяет очередной пасты стержень,
дрожащая рука инструмент еле держит;
потрепан перечерканный серый лист,
мысли в кучу не сразу собрались.
тихо записывая и повторяя, как мантру,
чтобы никто не услышал.
ведь можно забыть к завтрашнему,
или завтра снесёт крышу.
вечно живущие версификаторы,
безмолвно притаившись впотьмах,
как напоминание и доказательство,
что изящество может быть в словах.
07.10.19