Мне захотелось небо рисовать –
С его изменчивостью и загадкой,
Где не бывает строгого порядка, –
Лишь божий промысел да благодать.
Но вот беда: художник я неважный,
Не подчиняются мне краски хоть умри.
Уж обозначились посланники зари,
Вечернего пейзажа камуфляжность,
А я опять стою перед окном:
Мне новые картины небо дарит...
И взгляд мой, проникая в эти дали,
Что простираются за окоём,
Как будто прорисовывает что-то
И увлекает в детство невзначай,
Где крепок сон, где коротка печаль,
Воды восторг и пруда тихий шёпот.
Текут стихи...
Ах, чтоб не растерять!
Мольберт давно уже, по счастью, сломан.
Я достаю заветную тетрадь
И остаюсь наедине со словом...