Я писал в тишине о далёкой земле,
До которой ни день и не год.
Та,что вечером тонет в розовой мгле,
Там где люди не знают забот.
Где могучею грудью взбегает волна,
На песчаный и ласковый брег,
Там стоит и в надежде смотрит Она
На далёкого паруса бег.
Ну а парус,гонимый по дому тоской,
Против ветра не в силах уж плыть
И относит его морскою волной,
И не может Она слёзы скрыть.
Я рисую картину-вечности в миг
И никак не могу я понять,
Почему вырываясь вдруг давится крик,
Хоть Она уж не в силах молчать.
Это попросту лёгкого ветра порыв,
Он наполнил собой паруса,
Между ними он сокращает разрыв,
Буд-то в сказке сбылись чудеса.
Всё сильней и сильней ветер силу набрал
И тут вдруг из пучины морской,
Поднимаются копья безжалостных скал,
Буд-то дьявол судьбы роковой...
Разлетаются щепки о мокрый гранит,
Появились круги над водой
И лишь бездна его в себе сохранит,
А Она осталась вдовой.
Безысходностью смотрит на море Она,
В миг утрачен весь смысл бытия.
Может это нелепость-слепая судьба,
Может это придумал не я.
Я бы смог разукрасить всё в радуги цвет,
Я бы сказку в реальность возвёл.
Буд-то солнце встаёт и дарит нам свет-
Я рассказ свой до точки довёл.
1990г.