Я Бунина читал ей в парке
На лавке деревянной…
под луной
Она сказала…
Боже, как приятно!
Но, Бунина не знала
Никакого
И я признался скромно...
Стих придуман мой!
Тут что-то закрутилось
В нашей прозе
Пучками искры сыпались из глаз
И там за лавкой деревянной
темно-синей
В тени кустов, что не пускают лунный свет
Пыхтя работал аватар поэта
Которого... давно уж с нами нет...