Ты - мой ковчег на склоне Арарата,
Обросший ракушкой, веками и лозой.
Стать диким камнем - за известность плата,
Стать алтарём - уже не быть собой.
Ты - мой прилив с горстями мелких галек,
Шуршишь стихом по белому песку.
Иду по берегу - следами слов и чаек,
Гляжу, как соль стекает по виску.
Ты - полдень мой с зажаренной лепёшкой,
Обсыпанной петрушкой и кинзой.
Сметану черпаю из банки стылой ложкой,
Побитой градом и шальной грозой.
Ты - город мой с узлами улиц старых,
Завязанных - на память, как платок.
Несу в душе, за неимением тары,
Любви незванной крошечный росток.