Ступенями Ипатьевского дома
я бы спустилась, если б не был срыт...
Прошла за Тем, самим Христом ведомым,
кто уничтожен, скрыт, но не забыт.
Сознание исполненного долга
гордило незадачливых убийц,
не мучила стрелявших совесть долго,
сквозила гордость в выраженье лиц.
Спешили. В перекрёст стреляли в сердце
и спорили взахлёб, кем был убит?
- Тобой, Россия! - скажет вставший Герцен -
- Тобой, Народ! Убит, но не забыт!
Так кто ошибся? Или так пристало:
убить и плакать, скрыть, затем искать?
Христа распятого им показалось мало,
добавили Отца Руси и Мать!
Разыщем кости. Гены с геном сверим.
Сочтём святым? Спасибо и на том!
Неверные заговорим о вере,
на лобном месте, где был этот дом?
Пришла пора увидеть и заплакать,
единожды сознаться, кто мы есть...
Не золотить иконы, скрыв под лаком:
свои хвосты, рога, копыта, шерсть!