Скрипит фрамуга - ветра балалайка.
То ль зябко от зимы, то ль изнутри.
Слова твои больнее, чем нагайка,
Секли мне душу, множа пустыри...
Пускаю дым в разбитое окошко.
Я на гражданке сам себе смешон.
Всё думал - жизни собираю крошки -
Сквозь пальцы сыпал. Оказалось - сон.
Там, на войне, всё просто - пули, спички...
Узлами время вяжет жизни нить.
Пожалуйста, вернись родной синичкой
В пустырь души... Зачем иначе жить?