Протянуть бы ладони к огню
в тихом доме, приюте заблудших,
прошептать уходящему дню:
«самый лучший из множества лучших!»
И сказать бы тебе: «проходи...»,
и обнять на пороге прихожей,
прижимаясь щекою к груди,
колкий свитер почувствовать кожей.
Нет ни дома, ни встреч, ни огня,
только грёзы фантазий искусных.
Только сон, что тревожит меня,
самый грустный из множества грустных...