Ох, седая голова,
Словно тяжкий крест!
Из неё - пусты слова,
Нашептал что бес.
Их в могилу не снести,
Не оставить здесь,
Ведь у Бога не в чести
Ни враньё, ни лесть...
Но, куда ж их подевать,
Из нутра коль прут?
Не засунешь под кровать,
Не забросишь в пруд...
Остаётся записать
На пустых листах,
И бессловно прозябать,
Рассыпая прах.