Времени нет,
Только цифры и светлое облако
От дыма твоих сигарет.
Я прожил бы тысячу лет,
Лишь бы вновь цикл жизни вернул меня в тот небывалый куплет
Песни, включенной по радио,
Твоими тонкими пальцами,
Словно ветви кустарников
В мягкий октябрьский день.
Я прошу, открой мне секрет,
Как в волокнах запутанных мечт,
Ты, пройдя через тысячу бед,
Остаешься таким настоящим.
Первозданным, как тающий снег,
Как лелеющий сердце апрель.
И как в сотне забытых людей
Выбрал только мое запястье.
Как Блок писал о прекрасной даме,
Так я когда-нибудь найду себе лавера
Чтобы мои глупые стихи были хоть о ком-то неабстрактном.