Мёрзнет осеннее небо.
Облачно - туч синтепон.
Виснут одежды, как сцепы.
Скоро нагрянет циклон.
Темень-то дня холоднее.
Псины в ругательствах вновь.
Жаль, не одеться моднее.
Лишь не остыла бы кровь
в этих бегах, перебежках
из дому к зданьям работ,
к рынку, обратно к ночлежкам -
бытный простой оборот.
Скользкие листья и мусор,
будто б из гнили каток
жёлто-коричневый-русый.
Улицы - кошек лоток.
В очи дождинки прям метят.
Зябко коленям, рукам.
Хлещет встречающий ветер.
Сопли в усах, по щекам,
снова безвестный, безликий,
сгорбившись, пеший поник, -
вид-то совсем не великий
автора пары-трёх книг, -
сам говорящий с собою
злобно и грустно, с слезой,
с листиком, камнем, трубою,
в думах о встрече с весной...