Стихи не словесный лепет, что льётся из нас ручьями,
они рождены как дети при свете луны — ночами;
не в панике бурной страсти, когтях тишины бескрайней,
а в тёплых объятьях счастья и муках воспоминаний.
Когда исчезают тени и щиплет покой ресницы,
тогда и приходит время талантам вовсю раскрыться.
ни утром, в потоках солнца, ни суетным днём порочным:
в утихшем бреду эмоций стихи расцветают ночью!
Рождаются, чтобы выжить и в битвах не кануть в Лету,
в сердцах как в скрижалях выжечь тот росчерк пера поэта,
что души согрел Любовью, ниспосланной Небесами.
В чьё сердце вонзиться болью, стихи выбирают сами.
Витают в эфире, ищут избранников и пророков,
с какими светлей и чище, в печали не одиноко.
Их гений раскроет темы, а темы подарят свыше:
кому-то слагать поэмы, кому-то — искусство слышать.
Когда исчезают тени, когда угасает вечер,
под чарами вдохновенья творцы зажигают свечи.
И вот уже в лунной неге, разбитой волной о рифы,
искрятся в безмолвном небе стихов незабвенных рифмы