В дальней бухте горит маяк,
всё уверенней бриз крепчает.
Будет буря. Да будет так.
Мы привыкшие. На причале
свяжем строчки морским узлом;
расскажи, как тебя, мой милый,
ветром северным занесло
и к моим берегам прибило.
Будоражит морской азарт,
но исхожены параллели,
учит жизнь отплывать назад,
чтобы ноги касались мели.
Пусть со штормом наедине
одинокая чайка кружит –
это больше не нужно мне,
может быть, и тебе не нужно…
Без оглядки бежит волна,
подобрав за собою платье,
полной грудью вдохнёт: Вольна! –
потрепещется и откатит.
Как суметь сине-море вброд
перейти – не ищи ответа,
ты же знаешь, что всё пройдёт,
значит скоро пройдёт и это.
Паруса миражей морских
на мгновенье взметнутся в танце –
ничего кроме пены в них –
померцают и растворятся.
Слишком много покрыто миль,
мне бы в гавани отогреться;
шторм минует, наутро штиль
успокоит биенье сердца.
. . . .
2019