"Кто я? Творец, или осел в пустыне...
Безумец в путах или просто лох?
Бредущий путник по сухой долине,
Еще не сделавший последний вздох?
Остатки разума покрылись пылью.
Усталость нервной жилкой бьет в висок.
А ведь еще недавно были крылья,
И в туфлях не царапался песок.
Еще недавно открывались двери,
А нынче все закрыты на засов.
О! Как же тяжелы мои потери!
Как ноши всех измученных ослов.
Стремился ввысь к безудержным вершинам,
Превозмогая свою боль и страх.
Жил, будто заведенная пружина
В заботах вечных и мирских делах.
А нынче признавать никто не хочет.
Такие странные произошли дела.
И даже стал неузнаваем почерк,
Который мне сама судьба дала.
Так кем я стал на старости в сединах,
Где ключ к разгадке тайны взять?"-
Так размышлял у зеркала мужчина,
Вздыхая и ложась спокойно спать...