Читайте смело, не ленитесь господа,
Между, написанных на суд вам, строк.
Расскажут о душе поэта, как всегда,
Презрев они молву, плевки, неумолимый рок.
Пиит, читатель, пишет для тебя,
Пером, как кисточкой, рисуя строчки.
В каждом стихе, мир а не зло, любя,
Его без зла, от Бога дар, читателю от точки и до точки.
Но коль за строчками, увидели вскользь вы,
Тень зла, тлен, желчь и в всех словах злорадство.
То не читайте вы, сего псевдопоэта, средь молвы,
Он не пиит, его не примет, никогда поэтов, мира Бога ради, братство.
Властитель истинный стиха и повелитель муз,
Ведь никогда во зло писать, в миру, не будет.
Народом признанный в веках, он будет, груз,
Сомнений сбросив с плеч, его мир не забудет.
Сакральны, строчки в рифму, каждого поэта,
Который клялся, мира для, творить.
Его стихи, слова и рифма, в свет одета,
Без музы в свете, ведь пииту и не жить.
Слепящий свет и мир, пусть в каждой строчке,
Летят в те души, живы что еще горят.
Поэту с злом в душе, не рифмовать на бочке,
Среди людей в миру, что светом лишь объят.
Что за поэт, что пишет ядом, в строчках,
Он только лишь, в своих мечтах поэт.
Ему б не рифмовать, а лишь в бадье, скакать по кочкам,
Его среди поэтов истинных, как не было и нет.
Жить не во зло, среди людей, им сочиняя строки,
Рожден поэт, в сонетах, рифмах строк.
В его стихах нет зла, стих ведь не терпит склоки,
Умрет пиит, не замарав свой свет стиха, забыв про рок.
Не разрушает, а лишь созидает лира,
Что музой вручена, пииту в ком есть сила.
Отпор чтобы дать злу, которое не спит, а бдит средь пира,
Поэзией свободной, светлой вместе душ, что рифма воедино слила.
Всмотритесь в строчки, средь войны иль мира,
Поэта, что читаете давно или впервой.
Коль пишет он, про нечистоты, значит в голове его они, не лира,
А в каждой строчке у него, не песня, а лишь вой.
Кто сделал тлену, бездне зла, нижайший реверанс,
Того среди поэтов и живых уж нет.
Пиит, который пишет строчки злом, ведь это нонсенс,
Тот, кто чернила желчью заменил, уже тот не поэт.
Что ж если он кричит везде, что он поэт от Бога,
Ему не верьте, Бог зло не благословит.
Что он потомственный пиит, слова из его слога,
Звучат, не верьте, строчки злом не пишет, от рождения пиит.
Коль зло рифмует за него, поэтом не зову того я,
Забвение, мрак и тлен души идут, след в след за ним.
За ним, вмиг вместо музы явится, гаргулья,
Навечно, с диким криком, в бездну рухнув с ним.
Талант пиита, вам писать стихи, без зла, есть искра Бога,
Кто в мире, с миром пишет строчки, тот и есть поэт.
Сему, без зла стихов творцу, самим Творцом, в бессмертие ведет дорога,
А тот, кто черкал злом листы, того в миру, сердцах, давно уж нет.
Пииту пишет, что без зла, лиру вручил, в обличье музы, сам Создатель,
Его от скверны, желчи, ведь свободен чистый слог.
Читай внимательно, все время, между строк, читатель,
За ними, может дьявол скрыт, или быть может Бог.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2015.