Я вышью васильков букет
на полотне белее снега,
моя игла оставит след
стежками ровными побегов –
цветков, которым стало тесно
в потоках синевы небесной.
Росисто утро на полях,
и чиж отряхивает перья;
я вышью быстрых крыльев взмах,
почувствую дороги бремя.
Она наперерез ветрам
идёт к чужим ему холмам.
Уже не слышу перекличку
птиц, улетающих на юг
и эту маленькую птичку
я в толчее своей обычной
как будто сбрасываю с рук.
Наперекор любым невзгодам,
ведомый памятью своей,
вернётся чиж к родным гнездовьям,
озябшим в стуже зимних дней
и будет просыпаться лес
теплом взлелеянный небес.
И я схвачусь там за подолы
полей, что кутают любовью,
где мне раздолья было вволю,
где хлеб был сладок даже с солью,
где было мне немного лет,
где я рвала цветы в букет.