Начиная, с нуля,
среди ночи - без сна,
беснуются строки,
с листка на листок.
И столько эмоций,
на остром перочке,
построят историю-
меня. Одного...
Я был одиноким,
любим и жестоким.
В истоптанных пятках,
полсотни дорог.
Дорожил я знакомым,
И другом и многие...
просто ушли,
Но кто - то со мной.
Я был хулиганом.
Обычным. И мачо.
Был даже правильный,
паинька - мальчик.
До сих пор люблю папу,
и маму и брата.
Чем дольше живу -
больше тянет обратно.
И столько ошибок,
да странных поступков.
Вот вся моя жизнь,
хотя мало, по сути.
Судьба быть текстурой,
со стуком в груди,
не стать притом сук%й
иль трупом живым.