Время не лечит, ведь гулко пульсирует боль,
Где-то в аорте ночами от думок дремучих:
Я не заметил, как быстро-то локонов смоль
Снегом колючим прикрыли закатные тучи.
Ландышей вьюга и ивовой страсти метель,
Выдохнув нежность, под небом июля истлели,
Стихла давно уж в саду соловьиная трель.
Тишь вдоль тропы, замолчали Красот Менестрели.
Знать не дано ведь у брега речушки какой,
Утром ли, в полдень, на краешке белого света,
Выстлать придётся нам ямку травой-муравой
Бренному телу в конце журавлиного лета.
Вот потому-то и сердца уставшего боль,
Где-то за полночь, на зорьке всё чаще и чаще,
Чёрные чертит фортуна полоски, да серая голь,
Следом же с дымом да с сажею тянется чаща.
Всё же надеюсь, устав, что от вящей хулы
Зимушек хладных и приторно-ласковых вёсен,
Крылышек взмахом, нежданно ожившей пчелы,
Мне на ладошку, как ангел, опустится Осень.