Эта бездонная ночь совершенно без сна…
Я на галёрке с заветным билетом в кармане.
Мечется сердце – опять ожиданье обманет –
Сцена, как космос глубинна, пуста, холодна.
Глядь, а билет-то надорван, и рвёт тишину
Трелью звонок, только эхом пройдясь, замирает.
Вот декорации сразу и ада, и рая…
Бред наползает, и я в его тине тону.
Рампы огни разделяют химеру и факт,
Ветхий забор, ненадёжный, ну да - театральный.
Что бы сказал Заратустра? Что бред нереальный.
Только он сам – говорящего сна артефакт.
Третий звонок! Или щебет? Ах, птичий трезвон.
Утро в окно заглянуло, и густо, и пусто…
С первыми птицами пусть говорит Заратустра,
Занавес падает, хватит с меня – это сон…