Я не пишу про то, что выпал снег,
И не тупой по метрике с роддома,
Ходьба и сон мне заменяют бег,
И больше веса в том, что невесомо.
Я не ищу протоптанных дорог
Хоть на своей тону в глубоких лужах,
Бывает стыдно, если видит Бог,
Ещё стыдней, когда ему не нужен.
Я погружен в недетские мечты
И в печь кидаю желчи постулаты,
Себе лишь шлю невзрачные посты
Из глубины души своей богатой.
Я разучился громко сострадать
До тряски вен, до судорог, до колик,
Я терпелив, мне приходилось ждать,
Чтоб не уйти в запой, как алкоголик.
Что упустил, успею наверстать
Коль будет шанс хотя бы попытаться,
Другим не буду, мне б собою стать,
Чтоб иногда не брать, а отдаваться.
Мобильник мой читает карту сим
И шлёт друзьям забытым эсэмэски,
Себе давно я стал невыносим,
И рвутся напрочь в личке занавески.
Я с вами был, а после пустота
Слежу за всем с приюта Альта виста,
Картина жизни с чистого листа
Где правят кистью думы аутиста...
Я раскусил своей судьбы орех,
Идя пустыней из Гоморры к Сдому,
Зачем писать про то, что выпал снег
Тому, кто ищет путь из Храма к Дому?!...