Была она изменчивой, словно погода.
То с криками встречала у порога,
То обнимала нежно, как дитя.
Я рисовал с неё картины
И часто посвящал стихи.
Её интересовали лишь кретины,
Не видевшие в ней большой души.
А как она смеялась громко,
Как будто ей двенадцать лет.
И чувствовала всё так тонко,
Словно с чужих планет.
Она была собой,
Ни умыслов плохих, ни даже зла.
Она не обижалась на других
И не винила своего Творца.
Дамы не любили в ней всё то,
Чему другие пели дифирамбы.
Она лишь улыбалась, шла вперёд,
Внимания не обращая на ухабы.