Сердцу, увы, решать не доверено,
Невозможно додумать и предугадать,
Кому в нашей жизни остаться велено,
Кого стоит долго и верно ждать.
Сердце, однако, хранит словно ящик
Каждый на стенках оставленный след,
Человек сквозь душу идёт уходящий,
Подарив или отняв неугасимый свет.
Он останется профилем в неповторимом орнаменте,
Который возникшую искренность будет хранить,
Наши руки невидимым следом проходят в памяти,
Словно сквозь ушко иголки вдевают нить.
Верные жители и всего лишь попутчики остаются в душе,
Хранятся следом в переписке забытых ночей,
Наша улыбка, та самая, что до ушей,
Остаётся в абстрактной коробке ценных вещей.
По венам, вдоль пальцев пробегают разговоры,
Пережитые задолго до того, как мы их стали ценить,
Мы - это не просто тело, мы - это беседы и ссоры,
Мы - это та жизнь, которую так хотим изменить.
Мы - это возможность стать настоящими,
Такая же стоящая, как лекарство для больных,
Мы остаёмся навсегда звонками входящими
И напоминаемым взглядом в глазах неродных.
И если тот свет сжали и утащили в клубке,
Если уходящий был молчалив и невыносимо груб,
Мы останемся в каждой ссадине и сжатом кулаке,
Мы - это далёкий отголосок шептания губ.
Мечты вечно ждут на не пройденном метре,
А человек бежит вперёд, сметая ковыль,
Но он остаётся в каждом сильном урагане и ветре,
Который вслед за собой уносит пыль.
Останутся даже те объятия, которые либо согреют
Либо уничтожат с лица Земли,
Мы без конца и без умолку продолжаем верить,
Что поступить иначе никогда бы не смогли.
Ведь когда мы чувствуем, что кроме боли ничего не осталось,
Когда кажется, что всего лишь спишь и ещё не проснулся,
То осознаёшь, что продолжаешь чувствовать, несмотря на усталость,
Даже если человек прошёл насквозь и не вернулся.
2019 г.