Пишу стихи - робея, замирая,
И помня, что лишь сказки хороши.
Пишу стихи, в уме перебирая
Забытые смущения души.
Среди глухих поющий безобразен,
Лишь оголённых нервов слышен звон.
Звучит в толпе неправда в каждой фразе -
Безумия реальности закон.
Пускай любой талант даётся свыше -
Тропа узка, неведома судьба.
А что сказать, чтоб голос был услышан?.
Мягка ль стена для опытного лба?
Пишу стихи, надеясь и робея.
На что надеюсь - знать бы самому.
Прочтёт ли кто мой слог благоговея?
По Сеньке ль шапка? Горе ль по уму?
17.06.2019, 05:00,
Вальтерсвиль, полнолуние...